Yo no protesto por migo
Porque soy muy poca cosa
Reclamo porque a la fosa
Van las penas del mendigo

Potreros con más frijoles
Es lo que aquí se reclama
Pa'l pobre una buena cama
Y un cielo con arreboles

Me amarga la situación
Cómo cambiarla pudiera
Pero ordenaré el problema
Al ritmo de una canción

Me cruzan por la cabeza
Como palomas los sueños
Mi voluntad jura empeño
De arrear con esta pobreza

Válgame Dios cómo están
Todos los pobres cristianos
En este mundo inhumano
Partidos mitá a mitá
Del rico es esta maldad
Lo digo muy conmovido
Dijo el Señor a María
Son para todos las flores
Los montes, los arreboles
¿Porqué el pudiente se olvida?
Si el sol pudieran guardarlo
Lo hicieran de buena gana
De noche, tarde y mañana
Quisieran acapararlo
Por suerte que pa' alcanzarlo
Se necesitan cojones
De rabia esconden las flores
Las meten en calabozos
Privando al pobre rotoso
De sus radiantes colores

No puede ni el más flamante
Pasar en indiferencia
Si brilla en nuestra conciencia
Amor por los semejantes

En este mundo moderno
Qué sabe el pobre del queso
Caldo de papa sin hueso
Menos sabe lo que es terno
Por casa callampa, infierno
De lata y ladrillos viejos
¿Cómo le aguanta el pellejo?
Eso sí que no lo sé
Pero bien sé que el burgués
Se pita al pobre verdejo
No pierdo las esperanzas
De que esto tenga su arreglo
Un día este pobre pueblo
Tendrá una feliz mudanza
El toro sólo se amansa
Montándolo bien en pelo
No tengo ningún recelo
De verlo vuelto tirilla
Cuando se dé la tortilla
La vuelta que tanto anhelo