Si la mort est le but, pourquoi donc sur les routes
Est-il dans les buissons de si charmantes fleurs?
Et lorsqu'au vent d'automne elles s'envolent toutes
Pourquoi les voir partir d'un œil mouillé de pleurs?

Si la vie est le but, pourquoi donc sur les routes
Tant de pierres dans l'herbe et d'épines aux fleurs
Que, pendant le voyage, hélas ! nous devons toutes
Tacher de notre sang ou mouiller de nos pleurs?

Mais le ciel est le but ! sur les divines routes
L'espérance et la foi sèment palmes et fleurs!
Avant le jour fatal sachons les cueillir toutes
Et l'éternel amour viendra sécher nos pleurs!