[Songtext zu „Lösegeld“]

[Part 1: Johnny Diggson]
Ju-Ju-Junkie-Rapper hängen den ganzen Tag vor einer Tanke oder PENNYs
Wenn sie H anspritzen wollen so wie bei 'nem Cumshot auf 'ne Granny
Erzählst mir weinerlich, du willst so sein wie ich, in deinem Traum, Jung, Vergleich hinkt
Besuche deine Wedding-Party, baller' paar Bitches, ey, bis die Brautjungfer gleich hinkt
Klingel' ich an der Tür, mach nicht auf und sag nix
Öffnest du doch, kriegst du Faustschlag gratis
Wie endet das bloß? Na, ich glaub' dramatisch
Denn du küsst den Türrahm'n wie die Frau von Marcus
Wow, sympathisch, ich komm' bald wieder
Erzählst du noch mal in deinen Songs von Lila
Stünden wir oben auf dem Mont Blanc, mein Lieber
Würd ich dich direkt abstoßen – Bronzespieler
Ah, Mr. Diggson ist Dynamite
Fotos gibt's nicht, ich hab' keine Zeit
Weil der Mister grad vor der Tournee steht
So wie beim Reinigen von deinem Stall
Das Auto gehört dein' Dad, laber ma' kein'n Scheißdreck
Du hast ja nicht mal Geld zum Clio fahr'n
Digga, was für Lifehack? Die Karre wird geteilt
So wie bei Fler in „HIGHLEVEL IGNORANZ“
Tschüss und Rest in Peace, fick' die Wack-MCs
Diggson, vielleicht bin ich ein bisschen selbstverliebt
Sind das beste Team, ah
Jeder sagt, das ist wahr wie der Video-Assistant-Referee
Rede nicht mit jedem Motherfucker, aber wenn es von dir Widerworte gibt
Könnt es sein, dass es aus deiner gammeligen Fresse dann nie wieder Worte gibt
[Hook: Johnny Diggson]
Sie sagen, ich wäre psycho
Bi-bi-binde meine Bandagen, geht der Fight los
Ob sie recht haben? Es scheint so
Morgen sieht man deine Visage in der Zeitung (GARY, Johnny)
Besser, du machst keine Spielchen mit uns
Erst wollen sie Beef, dann siegt die Vernunft
Woher kommt jetzt diese riesen Wendung?
Weinend auf den Knien, du fliehst um Rettung (Ey)
Gib uns ein'n Grund, dann ist deine Zeit um
(Ah-ah, ah-ah, ah-ah)

[Part 2: GARY WASHINGTON & Johnny Diggson]
Junkie-Rapper kommen nicht aus Verträgen
Geschweige denn klar dann mal auf ihr Leben
Labern trotzdem davon, sie wären Auserwählte
Doch sind Auserwählte für 'ne Faust im Käfig
Habe keine Angst mehr, achten auf Ästhetik
Scheiß' auf deinen Stuff, Alter, der taugt doch eh nix
Von 'nem straighten Rapper zu 'nem Playlist-Rapper
Es gibt keinen Platz für dich hier an dem Drehtisch
Alter, ist doch klar, Mann, Mr. Diggson, sag mal
Dass wir Kings sind, ist eigentlich nicht hinterfragbar
Machen überkrasse Banger so wie Stiflers Vater
Deine Freundin wird horny wie so 'ne Bitch von Prada (Ah)
Ich seh' keinen Sinn mehr zu spitten
Wenn die Rapper heutzutage nur noch minderbemittelt
Hinter 'ner Clique steh'n, Dicka, fick' die einfach
Alle Billig-Image wie bei KiK-Designern
Wenn es nicht so läuft, gibst du dir einen Push
Verkaufst für Klicks dein Arschloch an die Plattengeier
Doch dann siehst du uns und gibst dir einen Schuss
Weil du dann nicht mehr klarkommst so wie Junkie-Freier (Ah)
Euer Lame Shit ist ja nicht mehr tragbar, Holy God (Holy God)
Ey, das Game ist voller Trittbrettfahrer – 'Tony Hawk'
Digga, okay, Mann, ich rate dir uns
Nicht mehr abzufucken mit der ganzen Leier
Denn sonst kommen wir zu deiner Party
Machen sie dann grad mal zu 'ner Abschiedsfeier
Nur noch Diskrepanzen mit der Szene fortan
Ihr seid Hirnverbrannte, hilft kein Seelendoktor
Dicka, geht mir fort, Mann
[Hook: Johnny Diggson]
Sie sagen, ich wäre psycho
Bi-bi-binde meine Bandagen, geht der Fight los
Ob sie recht haben? Es scheint so
Morgen sieht man deine Visage in der Zeitung (GARY, Johnny)
Besser, du machst keine Spielchen mit uns
Erst wollen sie Beef, dann siegt die Vernunft
Woher kommt jetzt diese riesen Wendung?
Weinend auf den Knien, du fliehst um Rettung (Ey)
Gib uns ein'n Grund, dann ist deine Zeit um
(Ah-ah, ah-ah, ah-ah)

[Outro: Johnny Diggson]
Du bist paar Tage schon weg, doch jucken tut's kein'n
Noch keine verpassten Anrufe auf deinem iPhone
Tut mir leid trotz großem Reichtum
Will dein Dad kein Lösegeld zahlen für sein'n scheiß Sohn
(Ah-ah, ah-ah, ah-ah)