Det är en blåsig höstdag i Paris
Det var här som Strindberg hade sin infernokris
Fast han drack absint och jag dricker pastis
Det är en blåsig höstdag i Paris

Det konstiga är ju inte att Jesus kunde förvandla vatten till vin
Det konstiga är att han inte blev alkoholist - javisst

Det är en blåsig höstdag i Paris
Jag tänker på den västerländska kulturens kris
Jag tittar lite trött på en fransk polis
Det är en blåsig höstdag i Paris

Din frukost bestod av en magnecyl, en kopp kaffe och en cigarett
Dina tankar bestod av ett minne av något fruktansvärt som du sett - inte lätt

Det är en blåsig höstdag i Paris
Jag letar efter ett sista avgörande bevis
Jag har inte gett upp hoppet om ett paradis
Det är en blåsig höstdag i Paris

När det tredje världskriget klappar på din port står du naken i ditt rum och fryser
Och när vätebomben fälls på en närbelägen ort, och sol och måne inte längre lyser - då ryser du