Fueron los frutos Calchaquíes
De sudor embravecido
Tus pies fueron al desierto
Y la flor de amor sembraron

Mano de greda alfarera
Que la tierra cruda pulió
Y del molle vino el vino
A embriagarte tus dolores

De sudor vivió tu encanto
Y fundido en el paisaje
El Diaguita indio eterno
Perduró en los guijarros

Su color bronce tierra
No se muere, como el sol
En la noche interminable
Que ha de morir algún día

Es la noche de los hombres
Que atormenta la belleza
De la savia americana
Es la noche de los hombres
Que atormenta la belleza