[Intro]
Griselda, pela Fashion Rebels

[Verso 1: Conway the Machine]
O yak tá no meu copo, a MAC tá carregada, o quê
Eu sou o Sticky no Bacdafucup
Eu mantenho a peça desde quando
Os manos atiraram no meu carro
A erva me fez engasgar depois de uma tragada
Eu me lembro de empacotar a cocaína
Agora tem metade de uma enfiada no porta-malas
Eu empilhei meus fundos
Ligo pro meu atirador e carrego a arma dele
Depois eles te encontram embrulhado no plástico em um caminhão de lixo
Porra, só uso Diadora
Eu chеguei com uma vadia, eles pеnsaram que era a Rita Ora
Meu pequeno destruidor de cabeças mantém a peça girando
Derrubou dois corpos nesse verão
Ele disse que precisa de um pouco mais
Maconha de alto grau
Diretamente do fazendeiro
Meus inimigos estão todos perdidos, acho que foi o carma
Trauma, quatro chaves no Elantra da sua mina
Arma grande pra caralho, parece que saiu do Contra
Uh, não me faça fuzilar um mano
Os corpos vão cair se eu aprovar, mano
Você sabe como eu faço isso, mano
Usando o Red October do Ye'
Tem um barulhento se movendo devagar, eu tive que matá-lo, mano
Continua foda quando eu escrevo
Quando eles não me colocam no top cinco, eu me sinto desprezado
Os manos estão falando, mas quando eu tô por perto, eles ficam bem quietos
Você pode pedir pra Jesus tudo o que quiser
Você ainda tá morrendo, filho da puta
[Verso 2: Westside Gunn]
Ayo, essa é a segunda chegada de Cristo
Hervé Léger é a jaqueta de vôo, a MAC tá na mira
Tô usando todas as Geiger's vermelhas, piso em você até morrer
Yeah, você tem grifes, mas você não usa do jeito certo
Preciso de um fornecedor novo, os preços estão ficando altos
Atirou com a .30, meu mano não tava nem mirando
Porsche Cayman limonada-rosa
O tênis da Margiela tá parecendo que foi pintado
Paciência é uma virtude, meus muleques vão te matar
Tinta no blazer da Balmain e na camisa também
A escopeta parece o Peyton
É a Flygod, mas o Yeezy todo vermelho é o Satanás
Olhos alertas, luvas na pesagem
Câmeras em todos os postes de luz, woah!
A vida é tão boa, eles dizem que um mano vendeu a alma
Tô rezando pra que o Rex ganhe um Super Bowl
Arrebentei o portão
O pulso congelou por vender O's

[Verso 3: Roc Marciano]
Você conhece as regras
Deixe as joias suavizarem
Eles nunca deveriam ter vendido esses caras do Pro Tools
Esses caras velhos deixam as putas escolherem
Mano, seus tênis estão usados ​​demais
Eu ouvi a senhora gorda cantando que a vadia consegue segurar a melodia
Dizem que sou deus em carne, eu tive que mostrar e provar (Mostrar e provar, deus)
Meus tênis são literalmente da Itália
Apoiado na cocaína, pensei que fosse distrofia muscular
Cem tiros, sua Hilfiger tá parecendo um fricassé
Quem você pensa que é o Mr. T? Mitch Green?
Ou o novo Richard Roundtree? (Por favor)
Você encontrou no Queens com sua merda torcida como se fosse carne moída
Alguns manos na cidade sofreram
Pintura variada no i8
Obviamente, você viu que eu comi
Não pense que sou como esses outros rappers, porque eu não sou
Eu sou classificado da torta, você tem torta na sua cara
Jeans com suprimentos pros pesos
Você não pode comprar gosto, estamos te olhando de lado