Сижу листаю твой инста: писать иль не писать?
И что теперь искать? Или уйти в леса?
Да, черт… Какие тут уже пароли, явки, адреса?
Нам не получится, как прежде, тут сидеть и языком чесать
Вновь жизнь как белый лист. Вот, и проигран блиц
И рок – коварный лис. Ищу тебя средь лиц
В холоде Готэма не греет души больше флис
И ритм этих нот чеканит грустный эпикриз

Мне говорят: «Проспись!». Мне говорят: «Проснись!»
И даже демоны с плеча кричат уже: «Акстись!»
«Вокруг много других» - на кой они сдались?
Их лиц даже не видно из-за слоя розоватых линз


«И может быть ещё не поздно?»
У Бога я спрошу как Познер
Повиснет пауза в неловкой позе
И лучший стих окажется нелепой прозой

«И все уже, видимо, поздно…»
И Бог смолчит, смотря лишь грозно
Повиснет пауза в неловкой позе
И лучший стих окажется нелепой прозой

(И вот…)

Сквозь сон мне снова кажется, что рядом ты
Но я проснусь в поту, заснув средь пустоты
Ведь мы теперь гуляем порознь будто коты
И кто живет, чтобы хранить фату, кто чтоб кормить мечты…
Днями толпятся груды этих глупых слов внутри
Которые хочу сказать тебе - не вместит их и лист А3
Но уже поздно их писать, сердце на ключ запри
И делай то, что норовишь, да только душу не трави


«И может быть ещё не поздно?»
У Бога я спрошу как Познер
Повиснет пауза в неловкой позе
И лучший стих окажется нелепой прозой

«И может быть ещё не поздно?»
У Бога я спрошу как Познер
Повиснет пауза в неловкой позе
И лучший стих окажется нелепой прозой

«И все уже, видимо поздно…»
И Бог смолчит, смотря лишь грозно
Повиснет пауза в неловкой позе
И лучший стих окажется нелепой прозой
«И все уже, видимо поздно…»
И Бог смолчит, смотря лишь грозно
Повиснет пауза в неловкой позе
И лучший стих окажется нелепой прозой