[Songtext zu „Outro“]

[Part]
Alphagene (Yeah), das Album ist vorbei (Aha)
Falls du weinst, sei dir versichert, ich kehr' bald schon wieder heim
Eindrucksvoll wie'n Meteoriteneinschlag
Ey, der selten telefonisch erreichbare Zeremonienmeister
Sah, wie das Volk nach diesem Rap-Klassiker
Verlangte wie Menschen nach Nahrung in Westafrika
Und wenn der absolute Straßenchef
Back ist, steht ihr Spastis nur stumm da und lächelt nett wie im Wachsfigurenkabinett
Spast, ich mach' es kurz
Ich hatt in meinen Hustlerzeiten meistens in den Jackentaschen Haschischplatten-Spur'n (Aha)
Und trotzdem hab' ich Abitur
Denn egal, was ich mach', ich mach' dabei 'ne fantastische Figur wie'n plastischer Chirurg (Yeah)
Der Pimp im Mercedes, ey, ich bin ähnlich
Wie dieser Stephen King, denn ich drehte Dinger mit E's (Aha)
Hing in der Regel täglich im Café mit Türken und ließ Straßendeals
Über die Bühne gehen, als würden sie Theater spiel'n (Yeah)
Ich durchschreite wie Volkshelden die Hood
Mit goldgelbem Schmuck auf der stolzgeschwellten Brust
Und deine Freunde, die sich abends in den Straßen der Inn'nstadt treffen
Sind am betteln und häng'n an der Nadel wie Pinnwandzettel (Tze, Kid)
Shouf, ich fahr' im bildschönen Ferrari rum
Du chillst gewöhnlich abends vor dei'm Schildkrötenterrarium
Und giltst als armer Junge, der mit dem Euphemismus „etwas beleibt“
Sein Drecksdasein als Fettsack umschreibt (Tze)
Ey, der Boss streckt reichlich Speed mit Kopfschmerztabletten (Aha)
Geht es dann an Kids verteil'n wie Bibi Blocksberg-Kassetten
Während laufend die Frau'n diesem Pelze tragenden, aufstrebenden Selfmade-Star
Honig ums Maul schmier'n wie in Wellness-Farm'n
Kaum zu glauben, aber selbst K-zum-O-zum-Doppel-L
Wurde damals mal abgezogen wie'n Robbenfell (Oho)
Während seiner Anfangstage
Später zog er gerne mal so mancher Dame den Ring ab, als wär sie eine Handgranate (Yeah)
Ey, du sitzt samstags abends mit unerfreutem Blick rum
Und kriegst Rumgekeuche mit, denn ich bumse heut die Bitch (Ah)
Die du deine kleine Schwester nennst
Und erzeuge mit meinem ungeheuren Dick bei ihr den Jungfernhäutchenriss (Yeah)
Ich hab' Groupie-Hoes und lege fast jede Nacht
Dubios im Studio die Ladys flach wie Julio Iqlesias
Sehe nachts die Straßenkinder hustlen
In den Nebengassen, die von Regen nass sind so wie Badezimmerkacheln, Kid
Schluss mit lustig, Pussy, renn weg
Oder du kriegst 'nen Schuss in den Head wie bei Russisch Roulette
Ich trage 'ne schusssich're Weste unter dem kuschelweichen Pelz (Yeah)
Und sie ist bulletproof wie diese Schwuchtel bei D12 (Haha)
Guck, ich mach' mein Geld nicht mehr durch Rauschgifthandel, denn (Ah-ah)
Ich verkauf' die Platten endlich zigtausendfach an die Fans (Yeah)
Du hast 'ne feminine Ader wie ein Frauenhandgelenk
Während man die Clowns in deiner jämmerlichen, kaum bekannten Gang (Tze)
Allesamt bloß mit Tretern mit Adidas-Logos seh'n kann (Yeah)
Kommt Kollegah elegant mit Stiefeln aus Alligatorenleder
Geh die Bodyguards hol'n, ich geh' ab wie in 'ner Gladiatorenarena
Und Gegner krabbeln herum wie ein Laminatbodenverleger
Ich seh' Amiland-Klone an jeder Raplandschaftsecke
Erschreckende Anzahlen lächerlicher Drecksstandard-Rapper
Die jetzt langsam checken, dass sie gegen den Boss-Pullover tragenden Pimp
In hoffnungsloser Lage sind wie Kosovo-Albanien (Ah)
Und lieber wegrenn'n, denn der Speed vercheckende, knochenharte
Kiefer brechende Boss ist da, vielversprechend wie Stotterer
Sieh, auch wenn du Opfer zwar nicht auf Schornsteinen hockst
Hast du Vorzeigetrottel trotz dessen Storchbeine wie Scott (Ja, Mann)
Ey, die in Secondhand umherrennenden Member
Deiner Ghetto-Gang werden bespuckt wie Method-Man-Konzertgänger
Wenn ich back bin, werden leuchtende Feuerwerke explodier'n
Und deutscher Rap wird dann erneut gänzlich neu definiert
Von mir, Kollegah dem Boss, yeah
[Outro]
Das war's
Bis bald, meine Freunde, wir seh'n uns