[Cap. 7]

Supongo que tú lo consideras poesía, pero para mí
empezó con solo palabras, solo palabras de mi cabeza
Empezaron a parecer piezas de rompecabezas así que
empecé a juntarlas.
Hasta que empezaron a parecer lienzos en blanco.
Para entonces era un artista, que podía darles vida.
Así que empecé a ver imágenes, visiones y era un
psicópata, y un asesino.
Porque he asesinado al viejo J.s Homero que ahora
descansa en paz.
Soy un psicópata, Soy un asesino.
Lo siento en el aire, lo respiro en la noche mirando a
la luna llena
¿Alguna vez pensaste que por fin me rendiría?
Quizá en mis sueños, esta posibilidad deambulaba
porque el antiguo J.s Homero tenia convicción, por
eso nunca te dejo, pero hoy el nuevo y renacido,
Diacono de las palabras comenzara un nuevo legado.
Soy un psicópata, nunca lo planee
Ahora soy un asesino lírico es algo que fui,
Probablemente es simbólico de este pensamiento, un
niño enfermo que lloraba por amor.
A mi enemigo interno de repente ha salido, y busca
vengar a su amigo.

Estoy teniendo pesadillas de dejar atrás mis sueños,
tenido pesadillas viéndome a mi nuevo yo, tratando
de amarte de nuevo.
Me pongo en el camino de la bala porque sé que no
me traspasará.
Sí, tengo la mentalidad de estar con un hechicero y
maldecir desde ahora en adelantes a los príncipes de
tus cuentos.
Ya estaba pensado desde el 98, eso es longevidad
Y si crees que sin ti empeorare líricamente, será
mejor que escapes de este asesino.
Es un escritor de élite, soy el líder de mi grupo.
Soy un gran pensador, soy un predicador de las calles
Con un libro en las calles lleno de fuego interno,
blasfemos los versos para cambiar el mundo.
La idea de quemar mi antiguo libro
Me hace querer prender fuego a tu inspiración con
una soldadora de hierro.
No estoy de humor para tratar de analizar esa antigua
situación, es como tocar tu cuerpo en tonándolo en n
violín sin cuerdas, que aun así suena desastroso.
Soy solo el producto de un ambiente hostil
Por ser creado por la mente de un filósofo místico.
Pero no sé por qué, aun es como si estuviera
atrapado dentro de un remolino que recoge agua de
tus recuerdos.
-
Y es como si las estrellas están todas alineadas en
una alianza
Corazón de león, fuerza de Goliat.
Pero todo lo que escribo ahora me parece mal y es
como que estoy extasiado de todos los problemas que
aun causo, escribiendo esto sacando mi dolor.
En la fábrica de nuestra sociedad moderna.
Los sentimientos están aterrados porque volví a mis
viejas payasadas y travesuras sin que me importara el
amor de alguna musa.
Perdóname si de todo esto te he hecho diatribas al
pasado.
Pero el escribir y el renacer me dejo con el cerebro
lavado con un lado violento.
Atrevido, ahora las oportunidades para intentar ser
tranquilo, sean perdidos.
Después de caer en polen al lado de una colmena de
abejas asesinas tratando de pasar desapercibido
mientras sus pies me pisan, sígueme mientras revivo
con mi escritura.
Voy a empezar un disturbio, intenta pararlo o
silenciarlo, pero lo que hecho aquí está reflejado.
Y si llegues a lograrlo pondré tus pensamientos en
contra de los míos, para revivir tu inspiración.
Forzando el crecimiento de un viejo dolor.
Pero eso será imposible porque en vez de corazón
tengo una bomba, sostenida por un par de pinzas y en
vueltas por un alambre de púas.
Pero hasta mientras escribo como si me muriera al
final de un verso, así que será difícil que la rima
termine, porque nunca moriré mientras este
escribiendo, porque estaré vengando el legado del
que ahora descansa en paz, sí, del antiguo J.s Homero.